LETTRE LII.

A MADAME ***.

Ce dimanche, à l'Ile-Adam.

AVOUEZ-LE, Madame, mon indolence épistolaire est trop connue, trop accréditée depuis qu'elle court le monde, pour que j'aie besoin d'appuyer ses droits. Voudriez-vous troubler une possession si voluptueuse? Riez tant qu'il vous plaira, il me serait plus facile que vous ne pensez de justifier ma paresse, surtout à vos yeux. Si je voulais faire votre éloge, belle dame, je vous en apprendrais le motif. Je vous dirais que c'est un amour-propre assez bien entendu, que je déguise sous ce nom. Il faut écrire comme madame de Bernardoni, ou jeter ses lettres au feu; c'est le parti que je prends. Je doute que cette poste vous remette les miennes. Badinage à part, je vous crois trop juste, Madame, pour ne point séparer les torts de l'esprit et ceux du cœur; vous ne confondez point, sans doute, mon silence avec l'oubli.

Que de l'Antiquité le fabuleux grimoire

Nous vante un fleuve dont les eaux

Dépouillaient les mortels même de leur mémoire,
Seul bien qui les suivît au-delà des tombeaux;
Grâce à vous, je ne saurais croire

A ce rêve des vieux cerveaux.

De la Grèce qui le fit naître

Ce conte nous est parvenu;

Mais le fleuve d'Oubli n'eût point été connu,
Si la Grèce eût pu vous connaître.

Quoi! des vers! une lettre en forme ! je ne me connais plus. Je croirai désormais aux miracles, et surtout aux vôtres. Si le cœur s'écrivait, et que mon amitié ne fût qu'à votre adresse, croyez, Madame, que tous les instans de ma vie seraient consacrés à vous écrire. Mais le commerce de l'esprit est si rarement celui du coeur ! j'ai toujours remarqué qu'il entre quelque faste dans la lettre la plus simple, et que la naïveté du sentiment s'évapore à travers les phrases et le style. Vous savez que celui du cœur est si concis, qu'il est tout dans ce mot, je vous aime. Je ne vois pas que les amans et les amis ayent rien trouvé de plus expressif, depuis qu'ils écrivent et qu'ils parlent.

Eh bien! ne me voilà-t-il pas encore devenu, sans m'en apercevoir, l'apologiste de ma chère paresse! Je vous l'abandonne pour la dernière fois.

Les vers que vous avez bien voulu me transcrire

si c'en

ne sont que spirituels. Le morceau qui regarde l'histoire et les croisades est plus que médiocre. M. de Senac a dix-neuf ans pour excuse, est une. Le père peut être un Esculape; mais je doute que le fils descende d'Apollon en droite ligne. Vos éloges me raillent assez agréablement. Je sais ce que j'en dois croire; et je m'en vengerais bien si je vous connaissais quelqu'endroit faible. Je suis entièrement de votre avis sur la lettre de M. de Voltaire; elle est délicate, ingénieuse, et me l'eût paru davantage, si vous ne l'eussiez point accompagnée de la vôtre. Voilà, belle dame, une de ces petites malices que je ne vous passerais pas si j'étais Voltaire. Je ne suis que votre ami; c'est un titre que j'ambitionne mille fois plus, et que je ne perdrai jamais si vous l'accordez aux sentimens d'estime, de vénération et de respect avec lesquels je me ferai gloire d'être, au moins un ou deux siècles,

Madame,

Votre très-humble et très-obéissant serviteur,

LE BRUN.

Je baise les pieds à mademoiselle de Chauv*** puisqu'on a perdu la mode de baiser les mains.

Si la nouvelle que j'introduis vient à se passer, je.... Quoi que vous disiez de ma part à M. de B***, j'en penserai encore davantage; voilà le seul cas où je défie votre éloquence. Mille complimens

à tout votre univers.

LETTRE LIII.

A LA MÊME.

Songe, vision, ou ce que l'on voudra.

Le croiriez-vous, Madame? à peine loin d'un lieu que peuplent les Grâces, j'arrivais dans mon asile, élas! trop désert; un murmure plus doux que celui de l'onde et du zéphir vint frapper mon reille, et m'attira vers le trône de Morphée. ugez quelle fut ma surprise, d'apercevoir sur non lit une colombe aux yeux doux et brillans, u bec de rose, aux ailes argentées, pareille à elle qu'a peinte la rivale de Sapho!

Divine colombe! m'écriai-je ( car tu ne peux ppartenir qu'aux Dieux), d'où viens-tu ? que eux-tu? comment, du sein de Vénus, daignesu venir te reposer sur le lit d'un simple mortel? e viens, me dit-elle, des rives d'Amathonte; et eveux te dérober, s'il est possible, à la vengeance Les Grâces, en te prévenant de leur colère. C'est vec la plus vive indignation qu'elles ont entendu e vers fatal qui t'est échappé :

Deux fois l'Amour y compte les trois Grâces *.

* Vers de la pièce intitulée les six Gráces, insérée parmi les